Va tutto male quando ti ritrovi la sera con la testa pesante e solo la voglia di piangere, dopo aver pasteggiato velocemente a prosciutto e patate. Sempre quelle. Tutti i giorni. Non sto bene. Non mi aiuta sentirti per telefono se tutto quello che mi sai dire è ricordarmi tutto quello che ho da fare. Non mi aiuta, non mi aiuti. Vorrei essere altrove, cronologicamente parlando, cioè qui, ma tra due mesi.
Non so se andare a Bologna, devo tirare pacco. Lo tirerò.
Come sono triste.
Sep8
